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Deathwatch: Operation Schattenbrecher – Auszug

Eine Publikation von Black Library

E-Book-Lizenzvertrag

Eins

»Diesmal ist sie zu weit gegangen, Lyndon. Sie hat einen Fehler gemacht. Hat dich mit reingezogen. Mach es nicht schlimmer. Wir können ihr helfen, aber nur, wenn du mit mir sprichst. Je mehr Zeit du verstreichen lässt, desto wahrscheinlicher ist es, dass sie da draußen stirbt.«

Der Mann, der diese Worte sprach, rückte näher. Lyndon konnte den heißen Atem in seinem Gesicht spüren, bemerkte den scharfen Geruch von Rekaff.

»Wir wissen bereits von der Route, den Randwelt-Schmugglern, den Transporten in den T’au-Sektor. Ich bewundere deine Treue, aber denk doch mal nach, Mann – seit Monaten keine Nachrichten, kein Wort von ihr. Wenn sie nicht in Schwierigkeiten ist, warum dann diese Stille? Der Ordo kann das nicht einfach aussitzen!«

Es war die perfekte Tonlage eines Mannes, dem man vertrauen konnte, voller Verständnis und Mitgefühl und Vernunft. Jedes Geräusch, jeder Blick, jede Geste war darauf ausgelegt zu versichern, dass dieser Kerl einem zur Seite stand, dass er tat, was für einen das Beste war. Alles, was er wollte, waren ein paar Infos. Nur ein paar leicht dahingesagte Worte, die unausgesprochen doch so schmerzhaft schwer wogen.

Bastogne nannte er sich. Das war nicht sein richtiger Name.

Er war gut, aber Lyndon kannte das Spielchen. Er hatte oft genug auf der anderen Seite gestanden. Das machte es nicht einfacher. Es stand zu viel auf dem Spiel. Die hohe Dame hatte um sein Vertrauen gebeten. Sie brauchte Zeit. Lyndon erwartete, hier zu sterben, um ihr diese Zeit zu erkaufen. Mehr konnte er realistischerweise nicht erwarten.

Hätte das Entführungsteam nur aus diesem Interrogator und seinen idiotischen Muskelprotzen bestanden, hätte Lyndon absolutes Vertrauen in seine Fähigkeit zu schweigen gehabt. Aber es steckte eine Ameise in diesem Honig – diese Ameise in Menschengestalt, die auf einem hölzernen Hocker in der hintersten Ecke saß, war in ein Kapuzengewand gehüllt und mit den Zeichen sowohl des Ordo als auch des Adeptus Astra Telepathica tätowiert.

Ein Ordenspsioniker.

Sartutius hatten die anderen ihn genannt. Er saß schweigend und nachdenklich da, nachdem er zuvor darin versagt hatte, mit seiner verderbten Hexerei Informationen aus Lyndons Geist zu holen.

Die pentagrammartigen Zeichen, die auf Lyndons Haut tätowiert und in seine Knochen gelasert waren, hielten den psionischen Angriffen auf seinen Geist stand, aber wie lange noch? Sartutius schien niemals mit diesen nutzlosen, völlig weißen Augen zu zwinkern. Er wandte sie auch nie ab, zweifellos hatte er all seine Aufmerksamkeit auf Lyndons Aura gerichtet, suchte nach Lücken und wollte jeden Riss ausnutzen, durch den er hineingelangen könnte.

Ja, Lyndons Schutzzeichen waren stark, aber mit genügend Zeit und dem richtigen Druck bekamen Ordenspsioniker fast immer die Antworten, die sie suchten.

Eine Schweißperle lief Lyndons Hals hinab. Die Hitze hier gönnte ihm keine Pause.

Im Inneren des groben Gebäudes war es siedend heiß. Ein einziger Raum, zwölf mal sieben Meter, die Wände dick, der Fußboden aus Felsbeton: solide, wahrscheinlich vor Schall und Abtastung geschützt. Der Interrogator und sein Team waren nicht schlampig gewesen. Sie hatten den Ort mit Sicherheit gut vorbereitet.

Ölflecken auf dem Steinboden, an den Dachsparren befestigte Hochleistungsseilzüge – dieser Ort war in der Vergangenheit wahrscheinlich für die Reparatur oder Lagerung von Fahrzeugen verwendet worden. Die Jalousien aus Metall hoch oben an den Wänden waren einige Grad nach innen geneigt. Durch sie drang die heiße Mittagssonne wie mit Speeren in den Raum ein, gedämpft nur durch den Schmutz auf den Fenstern, aber immer noch hell genug, um Nachbilder zu hinterlassen, wenn Lyndon seine Augen schloss.

Die Fenster waren hoch, das Glas trübe und milchig. Niemand würde hereinschauen.

»Ich will dir helfen«, fuhr Bastogne fort. »Der Ordo kümmert sich um die Seinen.«

Groxscheiß, dachte Lyndon.

Jeder im Ordo kannte die Wahrheit – die größeren Fraktionen kämpften ständig intern um Macht und Kontrolle.

Er presste die Lippen zusammen, spürte Schmerzen, wo die Unterlippe im Handgemenge der Entführung aufgeplatzt und während der Befragung immer wieder aufgeschlagen worden war.

Ihm tat alles weh. Es wurde jedes Mal schlimmer, wenn sie ihn aus seinem Loch hinauszogen und ihn mit Hieben weckten. Es würde wohl eher nicht besser werden.

Staubpartikel tanzten einen langsamen Walzer in der Luft und bewegten sich anmutig durch das Zusammenspiel warmer Mikroströme. Die Zeit schien hier zu kriechen. Vor Beginn der morgendlichen Fragestunde hatte er mit zusammengebundenen Händen und Füßen und mit einem schwarzen Sack über dem Kopf dagelegen. Sie gaben ihm Essen und Wasser, gerade genug, damit er funktionsfähig blieb. Lyndon wusste, dass die meisten Geiseln isoliert und mit verbundenen Augen jeglichen Sinn für Zeit verloren. Das war eine übliche Technik, um Menschen kleinzukriegen.

Das mentale Erfassen von Zeit war jedoch ein früher Teil von Lyndons Grundausbildung gewesen. Seiner Zählung gemäß hielten sie ihn seit drei Tagen und sechs Stunden fest. Und das bedeutete, dass die Alarmglocken anderswo bereits laut und deutlich läuten mussten.

Sie rissen plötzlich hart an seinem ausgestreckten linken Arm. Eine Welle frischer Pein folgte, als sich ein grobes Seil in sein Handgelenk grub. Der maskierte Schläger, der das Seil zur Linken hielt, hatte seinen Griff korrigiert. Der rechte, ebenso groß gebaute und auf gleiche Weise maskierte Kerl veränderte ebenfalls seinen Griff, und Lyndons Nerven schrien auf. Nur diese Seile und die muskulösen Rohlinge, die sie hielten, sorgten dafür, dass er aufrecht stand. Er konnte nicht mehr aus eigener Kraft stehen. Er vermutete mehrere komplizierte Brüche in seinen Beinen.

Einfältige Schläger. Rohe Gewalt. Keine Finesse. Wenn er nicht gefesselt und verletzt gewesen wäre, hätte er beide in wenigen Sekunden töten können.

Aber hier war er, mit Seilrollen an der Decke aufgehängt, bis zur Taille entkleidet, das Gesicht zerschlagen und geschwollen, Schnitte und Quetschungen überall. Er war schlapp, so schlapp wie nie zuvor.

Es war schlau von ihnen gewesen, bei der Entführung dieses Lähmungsgift zu benutzen. Er hätte es auch so gemacht.

Sie hatten am Hafen jemanden auf ihn angesetzt, der ihn beschattet hatte – gerade so unbeholfen, dass er ihn bemerkt hatte, aber nicht ungeschickt genug, um eine deutliche Falle zu sein. Weil Lyndon damit beschäftigt war, die offensichtliche Beschattung zu meiden, hatte er das Entführungsteam nicht entdeckt. Er hätte wissen sollen, dass sie seine Gefangennahme niemals nur einem Mann anvertrauen würden.

Schlampig. Und jetzt bezahlte er dafür! Aber er würde nicht zulassen, dass die hohe Dame für seinen Fehler litt.

Er hatte nicht genug Zeit gehabt, um auf den Zyanidzahn zu beißen. Das potente Lähmungsgift, mit dem sie ihn getroffen hatten, hatte schnell gewirkt. Neurox-Necarthadrin oder irgendein neues Derivat. Er war bewusstlos gewesen, bevor sein Kopf auf der Straße aufgetroffen war. Während der Bewusstlosigkeit hatten sie den Zahn herausgezogen. Die Tatsache, dass er noch atmete, bedeutete, dass sie auch die winzige Kortexbombe in seinem Schädel ausgeschaltet hatten.

Kein sauberer, schneller Tod für Feldagent Urgoss Lyndon. Nicht, solange er etwas wusste, was diese Männer nicht wussten.

Er spürte wieder Bastognes Atem auf seinem Gesicht, diesmal nahe an seinem Ohr.

»Wir versuchen, ihr zu helfen. Ich wünschte, du könntest das begreifen.«

Das Ordo-Siegel war rechtskräftig. Lyndon hätte eine Fälschung erkannt. Außerdem hatte Bastogne Mitarbeiter der Inquisition praktisch auf der Stirn stehen. Trotz der Hitze trug er einen langen schwarzen Mantel und Handschuhe aus Groxleder. Obwohl alle anderen im Raum stark schwitzten, war er kühl wie Eis.

»Weißt du«, sagte Bastogne, trat einen Schritt zurück, betrachtete ihn jedoch weiter, »ich bewundere deine Loyalität, deine Integrität. Du bist gut. Gut trainiert. Ich respektiere das. Wir sind von der gleichen Sorte, du und ich. Wir haben das gleiche Pflichtgefühl gegenüber dem Ordo und unseren Anführern. Wäre meiner verschwunden, würdest du jetzt die Fragen an meiner statt stellen und verzweifelt versuchen, einem Inquisitor zu helfen, der aller Wahrscheinlichkeit nach dringend Hilfe braucht. Ich frage mich, ob du mit mir genauso geduldig wärst wie ich mit dir.«

Lyndon hatte dazu nichts zu sagen.

Bastogne drehte sich einen Moment lang um und seufzte. Er näherte sich erneut und sprach leise in Lyndons Ohr.

»Ich würde dir helfen, wenn die Verhältnisse umgekehrt wären. Ich wüsste, dass es das Richtige wäre. Verdammt, Mann, denk an das Imperium! Wir wollen dasselbe! Der Feind ist da draußen, nicht hier. Wenn jemand von deiner verdammten Stille profitiert, dann die stinkenden Xenos.«

Lyndon hätte beinahe ein Schnauben zustande gebracht, aber sein Mund und seine Nasengänge waren knochentrocken. Alles, was dabei herauskam, war ein pfeifendes Ächzen. Er hing da und atmete schwer durch diese trockenen, gespaltenen Lippen, seine Augenlider flatterten, als er an den Rand der Bewusstlosigkeit geriet.

Bastogne schüttelte den Kopf und seufzte, diesmal schwerer, dann ging er langsam um Lyndon herum.

»Was soll ich dann tun? Wenn du nicht mit mir sprichst, wie soll ich ihr dann helfen? Stört dich das nicht? Sie stirbt vielleicht da draußen. Die T’au schneiden sie vielleicht in diesem Moment auf, während wir hier sprechen, um an alles zu gelangen, was sie weiß. Hörst du die Todesuhr ticken? Ein Bergungsteam, das heute ausgesendet wird, ist vielleicht ihre einzige Chance.«

Lyndon ließ die Worte von sich abprallen. Die Anweisungen der hohen Dame waren klar gewesen:

Nichts und niemand darf meine Pläne stören. Du wirst dein Leben geben, wenn du musst, aber du darfst kein Wort offenbaren. Lass dir gesagt sein: Es stand noch nie so viel auf dem Spiel.

Eine plötzliche Bewegung hinter ihm: Schmerz explodierte in seinen Nieren. Bastogne hatte ihm einen grausamen Schlag versetzt.

Heftige Schmerzen füllten sein ganzes Sein aus. Der Atem brach ihm aus den Lungen hervor. Er sackte fast auf die Knie, aber die beiden Schläger zerrten ihn wieder hoch und sandten noch mehr Feuer durch seine singenden Nerven.

Thron und alle Heilige, dachte Lyndon, lasst es enden! Lasst mich mein Schweigen wahren und einfach sterben.

Bastogne knurrte und wandte sich rasch angewidert ab, die Schöße seines langen schwarzen Mantels flatterten, und die Fassade freundlicher Geduld blätterte ab. Hinter ihm hustete Lyndon nass.

»Verdammt seien deine Vorfahren!«, spie Bastogne. »Wenn du mir nicht sagst, was ich wissen möchte, werde ich anfangen, mich mit dir zu amüsieren. Das willst du nicht.« Zu den anderen stieß er hervor: »Haltet ihn aufrecht!«

Die Schläger zogen wieder an. Lyndon wurde fast auf die Zehen gehoben. Er fauchte vor Qual.

Bastogne ging zu einem Plaststahltisch hinüber, der sich an der Westwand befand, und öffnete ein schwarzes Gehäuse. Er schaute mit ein wenig Abneigung auf den Inhalt, sprach leise, als murmelte er lediglich vor sich hin.

Der winzige I-förmige Anstecker an seinem Kragen zeichnete seine Worte auf.

»Mein Lord, ich glaube, ich bin mit meinen herkömmlichen Methoden am Ende. Dies ist Ordo-Konditionierung auf höchstem Niveau. Ich kann ihn nicht ohne extreme Maßnahmen brechen.«

Eine andere Stimme – ruhig und gemessen, aber aus so großer Entfernung mit Rauschen behaftet – erklang im Mikro-
Vox-Stecker in Bastognes linkem Ohr.

»Das war zu erwarten. Es ist Zeit, das hier zu beschleunigen. Ich möchte, dass Sartutius es noch einmal versucht. Verwendet danach einen der Würmer, aber nicht vorher.«

Bastogne runzelte die Stirn. Im Kästchen wanden sich in einem durchsichtigen Zylinder aus gehärtetem Permaglas mehrere glatte violette Kreaturen und schlängelten umeinander.

Er schaute zur verhüllten Gestalt auf dem hölzernen Hocker in der Ecke hinüber. Sie hatte die Hände gefaltet und strahlte die grässliche Aura aus, die allen Begabten gemein war. Der hohe Holzstab des Psionikers lehnte an der Wand neben ihm.

»Du bist wieder dran, Hexenblut.«

Der zierliche, verhüllte Mann gab ein frustriertes Murmeln von sich, aber er nahm seinen Stab in die Hand und erhob sich vom Hocker. Mit der anderen Hand zog er die Kapuze zurück und enthüllte ein totenbleiches und tief gezeichnetes Gesicht. Ein Spinnennetz aus hellblauen Adern durchzog seine papierartige Haut in alle Richtungen. Zu den Adern gesellten sich Drähte, die zu einem psionischen Verstärker führten, der in seinem Nacken befestigt war. In der Mitte seiner Stirn befand sich die knallrote Tätowierung der Schola, die ihn darin trainiert hatte, seine üble Macht im Zaum zu halten, dieselbe Schola, die ihn später zum Ordo-Gebrauch freigegeben hatte.

Als er an Bastogne vorbeiging, hielt der Psioniker kurz inne. »Es ist sinnlos, Agent. Ich habe es Euch schon gesagt. Er ist zu gut geschützt. Wenn es nur Tätowierungen wären, könnten wir ihn häuten. Aber um die Schutzzeichen auf seinem Rückgrat und Schädelknochen zu brechen … Er würde sterben, bevor ich …«

»Befolg die Befehle des hohen Herrn!«, blaffte Bastogne. Seine Abneigung gegen den Psioniker flammte stets rasch auf. »Und sei schnell. Oder zu was bist du sonst nutze?« Er deutete auf die Würmer im Gefäß. »Wenn du nichts taugst, haben wir noch einen letzten Ausweg. Das Chrono tickt. Wir werden bald umziehen müssen.«

Sartutius runzelte die Stirn, aber er baute sich direkt vor Lyndon auf und hob die rechte Hand. Er spreizte seine Finger und drückte die Fingerspitzen an den Schädel des Gefangenen. Er begann zu singen, seine Stimme war ein tiefes, monotones Dröhnen.

Lyndon versuchte seinen Kopf wegzuziehen, aber er war zu schwach. Die Finger des Psionikers hielten ihn fest.

Das Sonnenlicht im Raum schien zu flackern und schwächer zu werden.

Plötzliche Kälte stach in die Haut der Anwesenden.

Die Wände schienen sich ein wenig zurückzuziehen, als unnatürliche Kräfte in der Luft lagen.

Bastogne sah zu, er hatte sich so weit wie möglich an die Wand zurückgezogen. Die maskierten Schläger sahen beiseite. Sie hassten es, in der Nähe des sanktionierten Psionikers zu sein, vor allem, während er Gebrauch von seiner unheiligen Gabe machte.

Auf Sartutius’ blassem, kahlem Kopf bildeten sich Schweißperlen. Bastogne sah, wie er zu zittern begann, sah, wie die Muskeln seines Kiefers zusammengepresst wurden, während er immer mehr von seiner körperlosen Kraft ausübte. Etwas Übles begann, auf der Haut aller Anwesenden zu prickeln. Sartutius’ ganzer Körper verkrampfte sich und zitterte vor Anstrengung. Bastogne fürchtete, dass die Rippen des vogelartigen Mannes jede Sekunde zerbrechen und sein Brustkorb zusammenfallen würden. Blut sickerte aus der Nase und den Augenwinkeln des Psionikers.

Der Gesang wurde lauter und intensiver.

Dann hörte er auf.

Mit einem plötzlichen Schrei taumelte Sartutius zurück und stolperte fast über seine Robe. Er taumelte, richtete sich mit seinem Stab auf und stolperte atemlos zu seinem Hocker zurück. Er atmete schwer und war bis auf die Haut durchnässt. Mit seinen langen Baumwollärmeln tupfte er sich die Blutspuren von Gesicht und Hals. Als er wieder zu Atem gekommen war, zischte er Bastogne an: »Verdammt seien Eure Augen, Mann! Ich sagte Euch doch, ich kann nichts mehr tun. Die Schutzzeichen halten stand!«

Bastogne knurrte zurück: »Wenn seine Lordschaft sagt, dass du es noch mal versuchen sollst, dann versuchst du es, verdammt noch mal.«

Aber Sartutius hatte es versucht, und es war klar, dass Epsilons Knochenstecher bei ihrem Agenten nur allzu gute Arbeit geleistet hatten.

Es blieb nur noch eine Option.

Bastogne hob den Zylinder aus dem Koffer. Beinahe behutsam öffnete er die klappbare Titankappe. Mit der anderen Hand nahm er eine dünne Metallzange, tauchte die Enden oben in den Zylinder und zog eine der sich windenden Kreaturen heraus.

Die runzlige Gesichtsöffnung des Wurms krempelte sich sofort zurück und enthüllte eine Ansammlung roter Flimmerhärchen, die in der Luft nach lebendem Fleisch suchten.

Dort, wo sie entsprangen, sah Bastogne einen kleinen schwarzen, knochenzermahlenden Schnabel.

Bei allen Heiligen, wie sehr er diese Dinger hasste!

Er schloss die Kappe und legte den Zylinder mit den restlichen Würmern wieder in den Koffer. Er streckte die Zange weit von sich und ging zurück in die Mitte des Raums, wo der elende Mann hing.

Er blieb einen Meter von Lyndon entfernt stehen und hob den Wurm langsam vor sein Gesicht. Als er die Nähe eines lebenden Wirts spürte, bewegten sich die Wimpern des Wurms in verzweifelter Gier. Die Kreatur krümmte sich und versuchte, sich aus dem Griff des Plaststahls zu befreien.

»Du weißt, was das ist«, sagte Bastogne mit leiser, resignierter Stimme. Es war keine Frage.

Er empfand ehrliches Bedauern. Er wollte das wirklich nicht tun. Lyndon zwang ihn, aber wofür? Der Ordo bekam am Ende immer, was er wollte.

Der Gefangene hob den blutunterlaufenen Blick. Seine Stirn war gequetscht und von Schwellungen übersät. Er sah den sich windenden Organismus nur wenige Zentimeter entfernt vor sich.

Panisch drehte er sich weg und riss schwach an den Fesseln. Die beiden Männer, die die Seile hielten, spannten sich an und fixierten ihn. Die Muskeln ihrer Unterarme verhärteten sich wie Plaststahlseile.

Lyndon kannte diese Kreatur. Vor sieben Jahren hatte er eine verwenden müssen, und seit sieben Jahren versuchte er nun schon, diesen Tag zu vergessen.

»Nicht«, hauchte er. »Epsilon dient immer noch dem Ordo. Ich diene dem Ordo. Ich kann dir nicht sagen, was du wissen willst … Aber habe Vertrauen. Bitte. Nur … tu das nicht.«

Der Ausdruck des Widerwillens auf Bastognes Gesicht war nicht gespielt, dennoch kam er mit dem Wurm näher. »Ich habe meine Befehle, Agent. Der Ordo muss wissen, warum sie abgetaucht ist. Ich brauche ihren Standort. Gib mir einen Grund, den Wurm nicht zu nutzen, bevor es zu spät ist.«

Wie sehr wünschte sich Lyndon, er könnte reden! Seine Gedanken waren bereits damit beschäftigt, die Sätze zu formulieren, die er sprechen konnte, um dieses schlimmste Schicksal von sich abzuwenden. Der Wurm bedeutete Schlimmeres als den Tod – er bedeutete einen qualvollen Abstieg in den Wahnsinn, die Auflösung seines Geistes. Wenn er erst in ihm war, konnte ihn nichts mehr aufhalten. Doch egal, wie sehr Lyndon sich danach sehnte, diesem Schicksal zu entgehen, er würde – er konnte – das Vertrauen der hohen Dame nicht verraten. Epsilons Entdeckung war von größerer Bedeutung als das Leben eines Mannes. Die Chance, dass Al Rashaq keine bloße Legende war, dass man es finden und ausbeuten könnte … Das war noch sehr viel mehr wert als sein eigenes Leben.

Das konnte alles ändern.

Also hielt Lyndon seine Zunge im Zaum und stählte sich für die vernunftzersetzende Qual, zu der seine gesamte Existenz verkommen würde.

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Eine Publikation von Black Library

Englische Erstausgabe 2019 in Großbritannien herausgegeben.
Diese Ausgabe 2019 herausgegeben von Black Library,
Games Workshop Ltd, Willow Road, Nottingham NG7 2WS UK.

Originaltitel: Deathwatch: Shadowbreaker.
Deutsche Übersetzung: Judith C. Vogt.
Produziert von Games Workshop in Nottingham.
Umschlagbild: Marc Lee.

Deathwatch: Operation Schattenbrecher © Copyright Games Workshop Limited 2019. Deathwatch: Operation Schattenbrecher, GW, Games Workshop, Black Library, The Horus Heresy, das ›The Horus Heresy‹-Augensymbol, Space Marine, 40K, Warhammer, Warhammer 40.000, das ›Aquila‹-Logo des doppelköpfigen Adlers und alle damit verbundenen Logos, Illustrationen, Abbildungen, Namen, Kreaturen, Völker, Fahrzeuge, Orte, Waffen, Charaktere sowie deren charakteristisches Aussehen sind entweder ® oder TM, und/oder © Games Workshop Limited, registriert in Großbritannien und anderen Ländern weltweit. Alle Rechte vorbehalten.

ISBN13: 978-1-78030-684-1

Kein Teil dieser Publikation darf ohne vorherige Genehmigung des Herausgebers reproduziert, digital gespeichert oder in irgendeiner Art und Weise, elektronisch, mechanisch, als Fotokopie, Aufnahme oder anders übertragen werden.

Dies ist eine fiktive Erzählung. Alle Charaktere und Ereignisse in diesem Buch sind fiktiv und jegliche Ähnlichkeit zu real existierenden Personen oder Begebenheiten ist nicht beabsichtigt.

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